Die Werkstatt
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Als ich den Raum das erste Mal betrat, wurde ich in ein Geheimnis eingeweiht. Die Fensterscheiben waren mit Lackfarbe zugemalt, Rotlicht und staubiger Zigarettenduft, kalter Alkoholgeruch, laute Musik, ein Kinderzimmer weit ab vom elterlichen Zugriff. Wer hier herein wollte, musste anklopfen, aber wer schon wusste von diesem Platz? Die Türken, die weiter hinten in ähnlichen Gebäuden wohnten, echte Gastarbeiter mit gelbem Reis in Schüsseln und Raki in den Gläsern?
Woher hätte man wissen sollen, dass nebenan der Boden mindestens fünf Meter tief mit Quecksilber und anderen toxisch wirksamen Substanzen kontaminiert war, dass der schöne Platz der Freundschaft und Liebe Spätfolgen zeitigen würde für die Gesundheit der Unwissenden, während die Wissenden weiterdrehten am Gewinnrad, indem sie ihren Dreck verschwiegen?
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